В то лето, 1889 года, мы усердно занимались рыбной ловлей. Только это уж была не забава, как раньше. Ведь мы не маленькие! Каждому шел десятый год, все трое перешли в третье, последнее, отделение заводской школы и стали звать друг друга на «ша»: Петьша, Кольша, Егорша, как работавшие на заводе подростки. Пора было помогать чем-то семье. И вот мы сидели утрами на окуневых местах, вечерами выискивали ершей, в полдень охотились за чебаками. Наши семейные нередко хвалили за это. — По рыбу в люди не ходим, свой рыболов вырос, — скажет при тебе мать...

- …Тот, кто убьет претендента, получит корону! Солнце так прокалило арену Нижнего двора, что грунт пошел трещинами. Но красная черта, разделившая двор пополам, блестела свежей краской, как только что пролитой кровью. Рокот на миг закрыл глаза. Ноги немели под коленками, в животе все скрутилось в узлы. Сейчас его убьют. Наверно, быстро, потому что они, в общем, добрые. Он стоял у самой черты, сжимая бесполезный деревянный меч. У них мечи из той же кучи - деревяшки для тренировок. Но он – один. А их – двадцать девять, рожденных на небе...