Я смотрю на ободранную стену в коридоре — голый бетон вместо моих любимых обоев с мелкими розами, которые мы с покойным мужем клеили двадцать лет назад. Рулоны новых обоев валяются тут же, ярко-оранжевые, кричащие. «Это поднимет тебе настроение, Ленка!» — сказала Ольга час назад, когда я застала её с мокрой губкой и содранным куском моей памяти. Она стоит сейчас в дверях кухни, вытирает руки о мой фартук — тот самый, что подарила мне внучка, с надписью «Лучшая бабушка». На ней мои тапочки. В руках — моя любимая кружка, из которой никто не пил с тех пор, как умер Витя...

Повышение пришло в конце марта, когда за окном еще лежал грязный снег, но в воздухе уже чувствовалось приближение весны. Ольга сидела в кабинете начальника и смотрела на конверт с новым трудовым договором, не веря собственным глазам. Цифры были внушительными — теперь она зарабатывала на двадцать процентов больше Дениса. — Поздравляю, Оля, — улыбался Игорь Валерьевич. — Ты заслужила. Три года безупречной работы, два успешных проекта в прошлом году. Мы ценим таких сотрудников. Домой она шла с необычным чувством — смесью гордости и странной неловкости...