6 июня родилась прекрасная поэтесса Олеся Николаева. Еще той, 2014 года весной она написала стихи, которые вместили в себя все текущие и последовавшие события. Разговор не о том, что «может, и не надо больше стихов?» (поэзия – едва ли не единственное, позволяющее не только осмыслять на самой последней глубине, но и смиряться). Речь о том, как много может вместить русских стих. Как он объемен, как суд его громогласен. И как комично кривляется с тех пор вся эта рать Фейгиных, Лекмановых и Глуховских, пытаясь беззвучными ртами перекричать «Клеветникам России», «На независимость Украины», «Балладу о Сашке Билом». БАЛЛАДА О САШКЕ БИЛОМ Олеся НИКОЛАЕВА Это дух Сашка Билого – неутолённый, мятежный – бешеной слюной исходит, что шелудивый пёс: жуть, злость, жаждет отмщенья, крови, рыщет по Незалежной, вгрызается в плоть, рвёт тёплое мясо, ломает кость. Это никто как он – прелюбодейный – шало пахнущий палёною человечиной в Одессе вдыхает дым, роется в Мариуполе в трупах, но всё ему мало, мало, весь измазался кровью, а – всё незрим. «Мало ещё вы душ загубили кацапских», – за ушные мочки дёргает, подначивает, поддаёт пенделя, чтоб уж наверняка, долбит мозг Коломойского, печень клюёт, вырывает почки. «Это ты, Сашок?» – тот в ужасе спрашивает у невидимого Сашка. Так недолго с ума сойти, что со ступеньки… Лютый озноб: серое вещество скисает, как молоко. В ночи Коломойский спрашивает у шкафа: «Билый, чи там, чи тут ты?» Но до поры ухмыляется, отмалчивается Сашко. Ибо – наутро – знает: глянут все западенцы, все коломойцы глянут в зеркальную даль, и в крик: оттуда стервец Сашко кривляется, грызёт заусенцы, средний палец показывает, высовывает язык. Глянут наутро бандеровцы – родичи, единоверцы – на братков по сектору, и в каждом из них – мертвяк. Билый Сашко сидит, застреленный ночью в сердце и заселивший тела живые незнамо как. Глянет и Незалежная в воды и – отразится бритая голова с безобразным ртом, жёлтый желвак, бегающие жестокие глазки, жиденькие ресницы, вылитый Сашко Билый – убивец и вурдалак. Да это же бес в маскировке: плоть, синие жилы, всё как у всех: комар на лице простом… На цепь его посадить, под требник Петра Могилы склонить, с заклинательными молитвами и крестом!.. В берцах, в военном буро-зелёном прикиде, ишь, как всамделишний – щетинистая щека… Да покадит на него иерей, воскликнет Господь: «Изыди!», и с воем из Незалежной извергнется дух Сашка.