Последние дни декабря в Городе были тихими и задумчивымими, словно само время замедляло бег, готовясь к празднику. Снег падал неторопливо, большими, пушистыми хлопьями, затягивая серый асфальт и оголенные ветки деревьев белым, искристым покрывалом. Ксения стояла у большого окна в своей уютной, но сегодня почему-то чересчур просторной квартире, прислонив лоб к прохладному стеклу. Ей было двадцать восемь, она была высокой и стройной, а ее длинные вьющиеся волосы цвета спелой пшеницы, обычно собранные в небрежный, но элегантный узел, сегодня свободно рассыпались по плечам...