— Опять твои котлеты! — голос Игоря, резкий и брезгливый, ударил Елену по ушам, хотя она стояла всего в паре метров от него, у кухонной плиты. — Лена, я тебя сколько раз просил, не жарь ты их в масле! Это же канцерогены! В духовке нельзя было запечь? Или у тебя руки только под сковородку заточены? Елена молча сглотнула комок, подступивший к горлу. Она устала. Не от работы в районной библиотеке, не от домашних дел, а от этой нескончаемой, ядовитой критики, которая сочилась из её мужа вот уже лет двадцать из их тридцатилетней совместной жизни...

— Что сделать? — Продать. Иначе нас раздавят платежи. Ты разумный человек или нет? — Подожди, — поставила тарелку. — Какая «общая»? Квартира по наследству от бабушки. Мы договаривались: сдаём её — закрываем секции Вани и коммуналку. — И чего? — он скривился. — Договаривались… Сейчас другое время. У меня проценты выросли, лимиты порезали, зарплату урезали. — Я в курсе, что ты «вложился» в какие-то «сигналы» в телеге и купил колёса на кредитку. — Эти колёса — копейки! — вспыхнул он. — Не начинай! Ваня крутился у двери, мучая шнурки...