Это был один из самых страшных дней в жизни маленького Димы. Он проснулся от громких голосов на кухне. Лежа в своей кровати под тощим, ни капли не греющим одеялом, мальчик напряженно вслушивался в доносящиеся крики. Мать с отцом снова ругались, и судя по всему, прекращать не собирались. Мальчик попытался укрыться одеялом с головой, но это не помогло – звуки становились только громче и отчётливее. – Отдай, я сказала! – визжала мать. Судя по звуку, она начала швыряться посудой. Ну это она зря, кушать и так не из чего… – Не трогай моё! – рявкнул отец, и тут же раздался звук удара...

И, будто желая сделать побольнее, свекровь добавила: — Все художники — просто мазилы ненужные... София словно сдулась, как воздушный шарик, из которого выпустили воздух. Радость из глаз пропала мгновенно. — А вот Максим, — продолжала свекровь, доставая из сумки очередную игрушку, — уже стихи Барто наизусть знает. Это развитие, это интеллект! — Мама! — Олег попытался вмешаться. — Зачем так? — А что я такого сказала? — Раиса Петровна пожала плечами. — Правду. Кровь не вода, Олежек. Максим весь в тебя, способный мальчик...