Не успел Артём затворить за собой дверь особняка, как на него обрушился голос отца, холодный и ровный, будто стальной клинок. – В субботу, ровно в семь, будь здесь. Ты познакомишься со своей будущей женой. Артём замер на мраморной плитке прихожей. Слова отца, титана промышленности, человека, чьи приказы не обсуждались, повисли в воздухе, густые и тяжёлые, как свинец. Он обернулся. Отец стоял у камина в гостиной, не глядя на сына, изучая пламя. Его спина была прямая, поза – вызов. – Пап, ты шутишь? – фыркнул Артём, скидывая на пол дорогущую косуху...

Солнечные лучи плясали на стене, вырисовывая зайчика с длинными ушами. Таким, каким его выводила моя рука по этим самым обоям много лет назад. Теперь здесь жил мой сын — пятилетний Елисей. — Мамочка, а бабушка придет сегодня? — его голос, звонкий, как колокольчик, вырвал меня из раздумий. Сердце екнуло, предчувствуя знакомую тяжесть. — Не сегодня, солнышко. В субботу. — Жаль, — наигранно вздохнул он. — У бабушки вкусные оладушки. И мультики веселые. Не как у тебя. Последняя фраза повисла в воздухе...