За окном старой московской пятиэтажки бушевал май. Черемуха ломилась в стекло, обсыпая подоконник белыми лепестками, похожими на конфетти. В комнате пахло ванилью и новым текстилем — на спинке дивана, бережно расправленное, висело свадебное платье. Не пышное, не «бабье на чайнике», а изящное, цвета топленого молока, с тонким вологодским кружевом по подолу. Марина коснулась ткани кончиками пальцев. Ей было тридцать два, и она давно перестала ждать принцев. Но Вадим появился в ее жизни так вовремя и так правильно, что она поверила: это награда за годы одиночества и тихой работы в библиотеке...