Тёмным вечером к небольшой, старенькой хрущёвке шла девушка. Её ярко-красное пальто выделялось на фоне серых панелек. Крупные, белые снежинки, как яркие горошины, падали и цеплялись за ворсинки шерсти. В одной руке девушка несла огромный пакет, а другой – обхватила огромную ель, которую волокла домой. - Кузя! Кузенька! Ты где? – позвала Даша домового, едва отворив дверь в квартиру. Пушистая ель, почувствовав тепло дома, тут же расправила иголки. Её аромат наполнил небольшую квартиру предвкушением Нового года...

Бывает, накопится негатив или обиды, сдуешься под напором обстоятельств, как налетевший на колючку шарик, сморщишься, как выжатый лимон. И жизнь кажется такой беспросветной, хоть волком вой. Один немецкий писатель советовал в такие минуты отправляться в хоспис. Говорил, что жизнь моментально заиграет яркими красками, останется еще и то, за что судьбу горячо поблагодарить. За дом, о котором другие только мечтают, за родных, которые другие потеряли, за работу, которой у кого-то и в помине нет. Но мне такой способ кажется весьма радикальным, экстренным...