— Папа, — кричу я. — Ты самый лучший папа в мире! Я так тебя люблю! Мы бежим по лестнице вниз, перескакивая через две ступеньки. Мне на каблуках скакать неудобно, но я скачу. Боюсь отстать. Я и без того в папиных глазах отстаю по всем фронтам. — Папа, — кричу. — Ты лучший папа! Кричу ему в затылок. Папа не оглядывается, потому что не слышит. Не слышит потому, что кричу про себя. Вслух я подобного никогда не скажу. Даже шёпотом. Да папа, скорее всего, и не ждет. Выскакиваем из подъезда в мартовскую серость...

- Девчонки пока, до понедельника, - помахала рукой коллегам Ксения, - завтра у моего папы день рождения, надо в магазин еще заскочить. - Ксюша, ну он же не твой родной отец, почему ты называешь его папой, он же отчим, - сказала вслед коллега Юля. - Эх, Юля, да он наоборот роднее родного, ну ладно, пока, - вышла из офиса, она и не собиралась объяснять ничего, потому что никто ее не поймет. - Глупые, какие же глупые все-таки люди. Неужели, чтобы быть родным обязательно надо по наследству передать свои гены, - продолжала думать Ксения...