— Забыл телефон. Андрей замер в дверях кухни. Лена стояла спиной к нему, но в руках у неё он видел два мобильника — свой рабочий и личный, который вчера поставил заряжаться и… забыл взять. — Знаю, — голос жены звучал странно спокойно. — Рита писала. Сердце ухнуло в пятки и забилось где-то в районе коленок. Лена медленно повернулась, держа его телефон экраном к нему. На дисплее светились сообщения: «Спасибо за выходные, любимый. Жду тебя сегодня вечером. Целую». Время остановилось. Капли воды из неплотно закрытого крана падали в раковину — кап, кап, кап...

Мы купили этот дом, потому что он был идеальным холстом. Старый, но крепкий, из тех, что строили инженеры, а не маркетологи, с толстыми, честными стенами и высокими потолками. Он стоял на окраине небольшого подмосковного городка, где цивилизация уже сбавляла свой бешеный темп, но еще не сдавалась на милость бурьяну и бездорожью. Я архитектор, и для меня эти стены были обещанием. Обещанием пространства, света и уюта, которые я создам для своей семьи собственными руками. Моя жена Аня, художница, видела в нем светлые комнаты, залитые солнцем, где будут сохнуть ее полотна...