Кажется, я нашла идеальную рождественскую книгу. Хлопья снега падают на норвежские дома. Домохозяйки, в кружевных передниках, снуют в окнах. Большие варежки на руках, именуемые прихватками, сжимают противни с печеными гусями и утками. Кожа птицы блестит в апельсиново-медовом соусе. В носу щиплет от легких ноток дорого вина разлитого по бокал. И где-то среди этого благополучия на земле, поверх болезненно белого полотна, простилалось алое пятно.
Ну или почти так. С первых страниц книгу, "Кровь на снегу", Ю Несбё я называла - убийца романтики...