Есть воспоминания, которые с годами не тускнеют. Они, как засушенная веточка мирта, хранят в себе запах целой эпохи — запах детства, тепла и чуда. Закройте глаза на минуту. Вспомните тот праздник, от которого щемило под ложечкой от восторга. У меня таким всегда была ночь перед Рождеством — не книжная, а своя, простая, пахнущая нашим домом и улицей, где все были друг другу родными. Сегодня я открою для вас свой «бабушкин сундук» и достану оттуда самую драгоценную историю. Про маленький городок, где снег был диковинкой, а Рождество звучало общим смехом и звоном колокольчика у ворот...