Перечитывая книгу Питера Мейла «Год в Провансе» я задумался: «А не начать ли мне писать заметки о нашей деревенской жизни примерно в том же формате: январь, февраль…?» Естественно, не чтобы как-то подражать или соревноваться с Питером Мейлом. Просто меня в свое время очень впечатлило его описание сельской жизни во французской деревне, куда они с женой переехали из Лондона. Не уверен, конечно, что описание жизнь в Провансе и российской деревне будут одинаково интересны и насыщенны, но уж как есть...

Когда просьба превращается в требование, а помощь — в обязанность, порой рушатся даже самые крепкие узы родства. Стены моей пятиэтажки помнили ещё советские времена — те же облупленные обои в подъезде, тот же скрип половиц на лестнице, та же вечная сырость, въедающаяся в кости. Было уже половина десятого вечера, когда раздался отчаянный звонок в дверь — не обычный, вежливый, а истерический, требовательный. Я, Астамур, отложил газету и переглянулся с женой Мадиной. Она подняла брови — мол, кто это может быть в такое время? Открыв дверь, я увидел свою младшую сестру Ариадну...