Есть книги, которые входят в нас с первой страницы, как старый друг через распахнутую дверь. А есть те, что стучатся годами — и мы долго не открываем, потому что заняты «Войной и миром» или «Преступлением и наказанием». Но иногда самое ценное прячется не в хрестоматиях, а в тени великих имён. В незаконченных рукописях, в книгах, которые современники не поняли или которые мы просто забыли открыть. Представьте: 1888 год, Чехов пишет повесть, где почти ничего не происходит. Мальчик Егорушка едет через бескрайнюю степь к новой жизни, а вокруг — ветер, травы, запах полыни и бесконечное небо...

В 2020 году я столкнулся с таким мнением что нынешние писатели не смогут сравниться с писателями XIX–XX веков. Я был поражен когда, услышал такие заявления ведь современники ничуть не хуже чем авторы классической литературы...