Не помню, верила ли я когда-нибудь в Деда Мороза — а раз не помню, то, скорее всего, перестала верить очень рано. Этот праздник для меня всегда был связан с чем-то странным и неприятным. Когда я была ребёнком, в этот день мама с самого утра возилась у плиты и убиралась, и нужно было сидеть тихо и не мешаться у неё под ногами, либо помогать с уборкой. Отец обычно начинал прикладываться к бутылке, едва разлепив глаза, и периодически уходил на улицу искать собутыльников. Целый день мама ругалась то на него, то на кошку, то на меня...

Я не люблю новый год. Эту особую суету и особую значимость. Новогоднее настроение, которого если нет-то считай преступник. И эти истеричные набеги на Перекрёсток в страхе опоздать и не успеть ухватить зелёный горошек по скидке. Я живу в большом городе, и чем ближе к заветному, тем нервознее становятся люди вокруг, все спешат, суетятся, и балом правит великая и могучая новогодняя истерия. Нервы на пределе, шампанское стынет, оливье на разогреве и мы при параде сжимаем бокалы до хруста. 12 ударов и можно выдыхать...