Дорогая Настенька! Я твоё письмо прочёл, прослезился и очень растрогался, потом долго ржал и снова плакал.... Ты пишешь мне каждый год! Зачем! Читаю твои письма, всегда! Начиная аж с 5 лет, читал и когда 10 было, и в 15 даже читал!!! Ты выросла и продолжила писать, даже зная, что я не я и сказок нет...мягко говоря, что все не совсем так, как было раньше в детстве... А тебе 38 и ты продолжаешь писать.... Я помню твои пятнадцать, и ты попросила книгу "Эммануэль", я удивился, конечно, но времена были ещё без интернета и я понял: "все, девочка выросла"...

С самого детства Настю считали немного странной. Ну что это за девочка такая, которая не хочет модничать и наряжаться, и к тому же плачет, когда приходит время выкинуть поношенные вещи? — Жаалко… — всхлипывала девочка. — Может, заштопаем? Мама только разводила руками. Какой-то Плюшкин в юбке, а не семилетняя беззаботная девочка. Но если в отношении одежды это еще было полбеды, то, когда дело касалось старых игрушек, то тут совсем беда. Родители старались не дарить девочке новых, потому что ее комната и так была полна разных, неизвестно откуда принесенных игрушек...