Катя подписала бумаги в понедельник утром. Без слёз, без драмы, без последних слов. Просто поставила подпись — чётко, уверенно, чуть правее от линии, как её когда-то учила учительница в третьем классе: «Пиши аккуратно, Катерина, это твой след в мире». Она тогда не понимала, что след может быть таким — тонкой чёрной полоской на белом листе, после которой всё рушится. Андрей не смотрел ей в глаза. Он сидел напротив, перебирая пальцами край пиджака, будто хотел убедиться, что всё ещё на нём. Он даже не спросил, куда она поедет...

Елена стояла у огромного, от пола до потолка, окна в гостиной и смотрела на сад. Июнь только вступал в свои права, но уже щедро одаривал теплом. Пионы, любимцы Андрея, тяжело склонили свои пышные головы, усыпанные крупными каплями недавнего дождя. Воздух был густым, влажным, пах озоном и мокрой сиренью. Где-то в глубине сада робко защебетала какая-то птаха, словно проверяя, ушла ли гроза окончательно. Всё было как всегда. Спокойно, размеренно, привычно. А через час эта жизнь должна была закончиться...