Солнечный зайчик плясал на потрепанном корешке книги, вытащенной с самой верхней полки. Я держала в руках старый кулинарный сборник, и от него пахло ванилью, корицей и чем-то безвозвратно ушедшим — моим детством. Это был бабушкин подарок. Не тот, что дарят на день рождения, а тот, что остается на всю жизнь — ее квартира. Маленькая «хрущевка» в спальном районе была для меня не квадратными метрами, а живой памятью. Здесь на кухне, за этим самым столом с потертой клеенкой, бабушка учила меня печь свои знаменитые яблочные пироги...

Звонок из прошлого оторвал меня от чистки картофеля. В трубке раздался мужской голос. И, хотя он сразу представился, мне потребовалось время, чтобы вспомнить его. — Э-э… Пётр Александрович? — Павел Алексеевич, — поправил Ферапонтов. — Ах да, прошу прощения… Я, э-э… Он не стал дожидаться, когда я соберу в кучу разбежавшиеся мысли, сразу взял быка за рога. — Молодой человек, вам ещё интересна тема Чёрного альпиниста? Я почесал висок, при этом едва не порезался коротким ножом, которым чистил картошку...