Родился с ложкой золотою, Как говорится, он во рту. И думал, с кровью голубою, Достанет звёзды и луну. И жар руками загребая, Плюя в колодец, нос задрав, Летел вперёд как броненосец... Мир под ногами - это грязь. Кичился славою и властью... Но вдруг, однажды, занемог...

Вадик Завальский никогда никому не нравился. Маме - потому, что ей хотелось девочку, папе - потому, что сын рос тихоней и книжником. Учителей раздражало его неумение бойко отвечать у доски, одноклассников - нежелание курить "как все" за углом школы, и нелюбовь к футболу. Вместо шумных компаний Вадик предпочитал рисовать, но только не хихикающих вертлявых девчонок из класса или вазы с пластиковыми яблоками. На листах тетрадей рождались большеголовые уродцы, клыкастые гномы с громадными злобными крысами на поводках, деревья, вместо плодов покрытые сморщенными сушеными головами...