Игорь вернулся домой ближе к девяти. В руках пакет с молоком и хлебом, на плечах усталость. В коридоре пахло жареной картошкой и чем-то сладким: Марина успела вытащить пирог из духовки. Он кивнул ей в дверях кухни, прошёл мыть руки в ванную, снял рубашку в комнате, остался в футболке сидел задумчивый на кровати. — Поел бы сразу, — сказала Марина, — пока горячее. — Дай только дух перевести, — сел напротив. Они молча поели минут пять. Потом Игорь достал телефон, глянул на экран и толкнул к себе чашку...

Сентябрьский вечер опускался на город медленно, нехотя, цепляясь последними лучами за верхушки старых тополей во дворе. Марина помешивала в кастрюле грибной суп, вдыхая пряный аромат, который всегда ассоциировался у неё с уютом, с тихими семейными вечерами, когда за окном уже прохладно, а дома тепло и пахнет едой. Этот запах был якорем, державшим её в спокойной гавани двадцатилетней семейной жизни. Она услышала, как в замке повернулся ключ. Виктор. Его шаги в прихожей показались ей сегодня другими — не усталыми и шаркающими, как обычно после работы, а какими-то чересчур твёрдыми, решительными...