«Мы с Кариночкой поживем у вас месяц», — пропел в трубке приторно-сладкий голос свекрови. Я посмотрела на мужа. Он просиял от счастья и одобрительно мне кивнул: «Вот видишь, как здорово, мама соскучилась!» Я молча улыбнулась ему в ответ. В тот момент он еще не знал, что эта улыбка была последней за ближайшую неделю. Он и представить не мог, что я уже готовлю для его семьи такой «теплый прием» и ответный визит, который они не забудут до конца своих дней. Мое терпение лопнуло. Телефонный звонок разорвал хрупкую тишину субботнего утра, как хищник, врывающийся в стадо мирно пасущихся овец...

Книга лежала на прилавке обложкой вверх. Ярко-красная, с золотым тиснением. Я замерла у входа в книжный, сжимая в руках пакет с продуктами. Моя фамилия. Мой псевдоний, который знала только я. — Вера, вы чего побледнели? — продавщица Люда выглянула из-за стойки. — Присядьте, может? Я молча покачала головой. Двадцать лет я писала эту книгу. По ночам, когда Игорь засыпал после очередного "задержался на работе". По выходным, когда он уезжал "к матери в область". Каждую его ложь я записывала. Каждое "люблю тебя, Верочка" после того, как чувствовала на его рубашке чужой запах...