Фото было ярким — с домашними угощениями, мама в фартуке улыбается в камеру. Только я там была не нужна. Ужин удался. У них. Я смотрела на экран телефона, и пульс отдавался в висках. Пятнадцать лет вместе, а я до сих пор чужая. Саша и не подумал позвать меня. А ведь мы живём в одной квартире. В моей квартире, между прочим. Доставшейся мне от бабушки, которая всю жизнь копила на неё, работая на фабрике. Я закрыла глаза и сделала глубокий вдох. Моя свекровь, Мария Ивановна, улыбалась на фото так тепло, будто она только что приготовила что-то особенное...

— Даша, ты меня вообще слушаешь? — голос Ираиды Павловны в телефоне был таким громким, что Даша отодвинула трубку от уха. — Я говорю, Кристина прилетает в субботу. Диме нужно её встретить в аэропорту. — В субботу? — Даша замерла с маркером в руке над календарем, где красным кружком была отмечена дата их с Димой десятилетней годовщины. — Но у нас... — Ну и что, что у вас годовщина? Потом отметите, сейчас нужно Кристину в аэропорту встретить. Она так редко приезжает. У нее очень важная работа в Москве, ты же понимаешь...