Конверт лежал на кухонном столе. Белый, чистый, с нарисованными фломастером снежинками. Машка старалась — язык высунула от усердия, пока рисовала. - Бабушка, а ты тоже напишешь? Я помешивала тесто для печенья. Корица пахла так, что хотелось просто стоять и дышать. Ничего не делать. Просто дышать. - Куда напишу? - Деду Морозу! Мама сказала, что письма можно на почту отнести. Там специальный ящик. Я улыбнулась. Маше семь лет. Она ещё верит во всё хорошее. - Я уже старая для Деда Мороза, Машунь. - Неправда! — внучка надулась...