Ад. Настоящий, пахнущий дорогим шампанским и фальшивыми улыбками ад. Стою у дверей этого проклятого банкетного зала и чувствую, как каждый нервный узел в теле натянут до предела. Самолёт ждёт через два часа. В голове – каша из злости на бывшую, страха за Алису и яростного желания быть уже там, а не здесь. Но Игорь прав, нужно показать лицо. Чтобы никто не подумал, что что-то не под контролем. Особенно когда всё летит к чёрту. Я толкаю дверь. Грохот музыки и смеха бьёт в уши. Мерцающий свет, блёстки, бумажные серпантины...