Машкина жизнь всегда была похожа на ее школьные сочинения. Листок строго разлинованный, строчки ровные, текст написан аккуратно, с наклоном. Новая мысль -каждый раз с красной строки. Все четко, правильно, строго по графику. Без творческого беспорядка на полях, сотни перечеркнутых слов, стрелочек для указания, что «вот это должно быть за этим, а потом вот это и дальше еще через 2 строки». Она считала, что жизнь у нее идеальная. Размеренная и стабильная. Без неприятных сюрпризов, без сумасшедших вечеринок в выходные с последующим похмельем в понедельник...

Возвращение в городскую квартиру было похоже на высадку десанта во вражеский тыл. Марина вошла в дом с новым чувством. Страх никуда не делся, он всё так же сидел холодным комком в животе, но теперь к нему примешивалась решимость. Начало этой истории здесь >>> Виктор был дома. Он сидел в гостиной и смотрел футбол, закинув ноги на журнальный столик. Тот самый, стеклянный. — Шлялись где-то? — бросил он, не поворачивая головы. — Ездили на дачу, — спокойно ответила Марина, проходя в свою комнату. Она аккуратно положила папку с документами в ящик комода и заперла его на ключ...