Чердак встречает меня сухим холодом: старое дерево издаёт тихий скрип, под ногами шуршат прошлогодние листья, которые каким-то образом забрались сюда вместе со временем. Под самым потолком, через приоткрытое маленькое окно, ветка каштана медленно колышется, отбрасывая полусонные тени на груду коробок. Я стою, словно на пороге чужой жизни — среди вещей, с которыми предстоит разобраться. В углу у стены стоит сундучок. Знакомый: оббитый потёртой кожей, с пятном от когда-то пролитого чая на замке. Я сажусь на старенький плед, натянутый поверх коробок, и дотягиваюсь до крышки...

Ольга с трудом открыла глаза — за окном ещё только светало. Вчера они с Игорем допоздна разгружали вещи на даче, и теперь каждая мышца ныла от усталости. Но это была приятная усталость. Наконец-то их собственная земля, их маленький рай.   Она потянулась к телефону. Шесть утра. Ещё можно поспать…   — Оль! — голос мужа прозвучал слишком бодро для такого времени. — Мама звонила. Говорит, хочет приехать сегодня посмотреть нашу дачу.   Ольга замерла.   — Сегодня? Но мы же ещё ничего не обустроили…   — Ну что ты, — Игорь засмеялся...