Я познакомился с ним в подвале хостела. Звали его — пусть будет Назир. Худой, вечно сутулый, с глазами, где словно жила постоянная тревога. В его взгляде было что-то одновременно жалкое и хищное. Он таскал с собой пластиковые канистры, будто вечный переселенец, которому всё равно, где ночевать — лишь бы тара с жидкостью под рукой. — Что там у тебя? — спросил я однажды, когда он в очередной раз, тяжело дыша, втащил на кухню целую сумку. — Лекарство, — ответил он с загадочной улыбкой. — Какое ещё лекарство? — Народное...

Майкл стоял у кассы в «Ашане», нервно рывшись по карманам — приложение в телефоне зависло, карта не сработала, а нужно было доплатить всего 150 рублей до полной суммы покупок. За ним образовалась очередь, люди вздыхали и поглядывали на часы. — Извините, проблемы с картой, — сказал он кассирше с заметным американским акцентом. — Не переживайте, сейчас попробуем еще раз, — спокойно ответила девушка и принялась перезагружать терминал. А женщина из очереди протянула карту: — Молодой человек, я доплачу...