— Ты совсем из ума выжил, дед? — Игорь с размаху пнул свежевыкрашенную доску. Она сухо хрустнула. Сосновая щепа отлетела прямо в лужу у подъезда. — Я гвозди на свою пенсию покупал, — Петр Ильич медленно вытер руки куском промасленной ветоши. — Мне плевать на твои гвозди! — лицо зятя пошло красными пятнами, а на лбу вздулась вена. — Я председатель ТСЖ! Я здесь решаю, что стоит во дворе, а что летит на помойку! — А стоит здесь гнилье, — спокойно ответил старик, не повышая голоса. — Сорок лет двору...