Запах мандаринов, смолистой хвои и запекающейся в духовке утки с яблоками — казалось бы, идеальная квинтэссенция праздника. Анна стояла у кухонного острова, механически нарезая отварную морковь для оливье. Мелкие, идеально ровные кубики. Такие же идеальные, как вся её жизнь, если смотреть на неё со стороны. На часах было 18:30. Тридцать первое декабря. За окном крупными хлопьями падал снег, укрывая уставший от предновогодней суеты город мягким белым пледом. В квартире тихо играл джаз, перебиваемый лишь стуком ножа по разделочной доске...