Иногда самое страшное начинается с самых обычных слов. С телефонного звонка среди ночи. С голоса родного человека, в котором дрожит паника. С чувства долга, которое, как оказалось, может быть опаснее самой откровенной ненависти. Мы жили в своей маленькой вселенной — я, мой муж Максим и наш пятилетний сын Артем. Наша двушка в ипотеке была нашим замком, нашим космическим кораблем, нашей крепостью. По утрам пахло кофе и свежими бутербродами, по вечерам — детским шампунем и моим рагу. Мы были счастливы...

Город просыпался медленно, словно нехотя, укрытый лёгкой дымкой утреннего тумана. На центральной улице, где ряды аккуратных домов с резными ставнями чередовались с богатыми особняками, уже слышался звон посуды и деловитые шаги прислуги. Но всего в десяти минутах ходьбы оттуда лежала совсем иная сторона жизни — узкие улочки с облупившейся штукатуркой, дворами, где сохли бельё и пахло дешёвым супом. Там жила Анна — тонкая, светловолосая девушка с ясными глазами, в которых, несмотря на усталость, горел тихий свет...