Вечер выдался душным, даже открытое окно не спасало. Ольга стояла у плиты, помешивая гречку на сковороде. Масла было в обрез — хватит разве что на то, чтобы крупа не пригорела. За спиной возились дети: старший, Ваня, собирал конструктор, а младшая, Лиза, разрисовывала уже сто раз перелистанную раскраску.   На столе лежала квитанция за свет. Неоплаченная.   Алексей зашел на кухню, швырнул ключи на стол и потянулся к холодильнику.   — Опять гречка? — буркнул он, заглядывая в кастрюлю.   — Да, — коротко ответила Ольга, даже не оборачиваясь...

Вечер выдался тихим. Я накрыла на стол, разлила суп по тарелкам, привычным жестом поправила салфетки. Муж ковырял вилкой в еде, будто что-то обдумывал.   — Как думаешь, — начал он небрежно, даже не поднимая глаз, — если мама купит квартиру, ты не против помочь?   Я замерла с ложкой в руке.   — Помочь чем? — спросила осторожно.   Он наконец посмотрел на меня. Его лицо было спокойным, будто он спрашивал о погоде.   — Ну, деньгами. Ты же продашь свой дом?   Тишина. Где-то капал кран. Я медленно опустила ложку...