Двадцатого декабря я вынимала из духовки картофельную запеканку, когда Алиса отодвинула тарелку и сказала: — Так, по Новому году. Отмечаем у вас. Вы готовьте, мы приедем к семи. Я держала форму двумя прихватками и искала глазами доску, на которую её поставить. Доска была занята — на ней лежал нарезанный хлеб. Я постояла с горячей формой в руках лишние три секунды, и эти три секунды почему-то запомнились лучше всего остального вечера. — У нас в этом году как-то не планировалось, — сказала я. — Ну а где ещё? У нас однушка, у мамы ремонт...