Куда уходит старый год в конце календаря? И может, можно отыскать те странные края? Там все года сидят в рядок, болтают о своём. Они к себе ждут старый год, как нового мы ждём.  У них костёр и мятный чай. У них сосновый бор. У них холодная метель и тёплый разговор. У них смеются невпопад года, где мы юны, и чуть с укором смотрят те, где мы не рождены. Звучат хиты минувших лет с гармоник и CD. Им светит мягкий белый свет от млечного пути. Когда у нас курантов бой встречает Новый год, прошедший по сугробам к ним сквозь тёмный лес идёт...

В праздничных гуляниях по интернету встретила замечательную притчу Владислава Карпешина. А притчи я всегда любила, поэтому и эту сразу забрала к себе в копилочку. Чем она меня привлекла? Своей мыслью о том, что ничего просто так не заканчивается. Любое состояние можно продлить. Главное захотеть, а еще главнее понимать, что все в наших руках, мы сами творцы своей жизни. Друзья! Приглашаю прочитать авторскую притчу (я лишь убрала год ее создания, ибо считаю, что она актуально в любой новый год, прошу прощения у автора)...