– Тамарочка, ну ты бы хоть пол протёрла перед приходом гостей, – Фаина Борисовна стянула перчатки у порога и провела пальцем по обувной полке. – Пыль. Опять пыль. Я промолчала. Поставила её мокрые сапоги на нижнюю полку – холодная кожа обожгла пальцы. Выпрямилась. В прихожей пахло тающим снегом и её духами, густыми, сладковатыми, от которых даже обои, кажется, пропитались. За спиной гудел чайник, Алиса гремела посудой на кухне, а свекровь уже шла мимо меня в комнату – свою комнату, бывшую детскую, которую она заняла пять лет назад...