— Отойди в сторону! — выпалила высокая блондинка, едва я открыла дверь квартиры. Женщина лет тридцати стояла на пороге в дорогом пальто и туфлях на шпильках, держа в руках букет красных роз. Её лицо выражало странную смесь наглости и нервозности. — Простите, а вы кто? — растерянно спросила я, не понимая, что происходит. — Я Виктория. Любовница твоего мужа. И пришла сказать тебе — пора освободить место. Слова прозвучали как пощёчина. Мир вокруг покачнулся, в ушах зазвенело. Муж изменяет? У него есть...

«Скажите спасибо, что я вообще вас впустил в свой дом», — сказал муж моего отца в разгар моего дня рождения. Ответ моей тихой мамы заставил гостей аплодировать стоя. Ирина помнила этот момент с фотографической точностью. Утро вторника, запах жасминового чая и хруст керамики под подошвой дорогих туфель Вадима. Он даже не извинился, лишь бросил через плечо: «Не разбрасывай свои вещи где попало». Это была чашка, подаренная отцом на прошлый день рождения. Белая, с окантовкой из васильков по краю, совсем как те, что росли возле их старого дома...