Сгорел Нотр-Дам. Как сказать сгорел, обгорел. Очень так аккуратно обгорел. Наверно, случись это в России, остались бы "рожки да ножки". Но здесь нет: французские пожарные, которые тушили собор тонкой струйкой воды, делали это вяло и неторопливо. Я не могу представить, сколько человек разной степени влиятельности в первые часы пожара звонили начальнику этих пожарных и кричали: ПРИМИТЕ МЕРЫ, ГДЕ ВЕРТОЛЕТЫ!? Даже Трамп написал француским недотепам в твиттер - ВОДЯНАЯ БОМБА, придурки, вот что вам сейчас нужно! Мы мастера по сбрасыванию бомб и знаем толк в этом! Залейте уже Нотр-Дам сверху...

О русской деревне слагают стихи и песни. А мы их читаем, слушаем и поём, и умиляемся, и утираем непрошеную слезу в потаённой, душевной любви к вечным «деревянным и дальним», стоящими над речками «в лёгких платочках июльского облака». А утерев слезы, привычно возвращаемся в городскую суету, углубляемся в работу, в телеэкран, в заботы современного мира, в котором место деревне определено у нас, казалось бы одно-единственное - ностальгия- как что-то безвозвратно утраченное… Казалось бы так, но, к счастью не всем...