Все началось с запаха. Не с чужих духов или табака, а с запаха дождя, который она не любила. Лина всегда ненавидела промозглую осень, и, возвращаясь домой, первым делом снимала промокшее пальто с таким видом, будто это склизкая шкура какого-то монстра. Но в тот четверг она вошла, и от нее тянуло свежей, чистой сыростью, будто она с наслаждением задержалась под этими каплями. В волосах блестели капельки. — Промокла? — спросил я, откладывая ноутбук. Работал я, как всегда, из дома: верстал сайты, погряз в рутине...