Последний контейнер с моими фирменными фрикадельками ("только разогреть, Анечка!") был утрамбован в сумку-холодильник, которая теперь напоминала беременного пингвина. Я с материнской гордостью оглядела поле боя: коридор нашей четырехкомнатной "сталинки" был заставлен баулами, коробками и пакетами, словно мы провожали дочь не на учебу в соседний областной центр, а минимум в кругосветную экспедицию. — Мам, ну куда столько? Я же не на Северный полюс еду, — Аня, моя девятнадцатилетняя кровиночка, обвела взглядом плоды моих трехдневных трудов...

Дверь в нашу спальню с треском распахнулась и с гулким стуком ударилась о стену. Я подскочила на кровати, сердце ухнуло куда-то в пятки. На пороге стояла свекровь, Тамара Игоревна. И хотя она была одета в свой любимый домашний халат в цветочек, вид у неё был боевой. В руке она держала какой-то сложенный лист. А я всё поняла. Сразу. Поняла по этому её взгляду, которым она смотрела на меня последние четыре года. С тех самых пор, как я переехала в эту квартиру после свадьбы. Взглядом хозяйки, которая смотрит на незваную гостью...