– Что? – Катя замерла, сжимая телефон. Голос Валентины Петровны, матери её мужа, звучал бодро, почти торжествующе, будто она сообщала о выигрыше в лотерею. – Ну да, – продолжила свекровь, не замечая паузы. – Мы с отцом решили, что пора навестить вас с Ромой. Давно не виделись, соскучились по внучке! Билеты на следующую пятницу, так что готовьтесь. Катя медленно опустилась на стул в своей уютной кухне. – Валентина Петровна, – начала она осторожно, стараясь не выдать раздражения, – а вы с Ромой это обсуждали? – Да зачем? – беспечно отмахнулась свекровь...

Я всегда мечтал об этом. Не о славе, не о богатстве, не о новом Porsche — нет. Я мечтал о пальмах, шепчущих на ветру, о тёплом океане, обнимающем ноги на закате, о коктейле с зонтиком в руке и о том, чтобы, наконец, *ничего не делать*. Просто быть. Дышать. Слушать волны. Забыть про Excel-таблицы, про совещания в Zoom, про звонки от бухгалтерии. И вот, в свои 47 лет, я это сделал. Продал старую коллекцию комиксов — ту самую, которую собирал с 12 лет. Продал редкий гитарный усилитель, который когда-то купил на зарплату дизайнера...