Виктор медленно отложил вилку. Недоеденный салат остыл на тарелке. – Что именно я должен видеть? – Да всё! – вмешался Сергей. – Ей восемнадцать, тебе шестьдесят. О чём тут думать? – О любви, например, – тихо сказал Виктор. Дочь всплеснула руками: – Какая любовь? Она студентка без копейки, а ты вдовец с квартирой и пенсией. Два плюс два, папа! Виктор встал и подошёл к окну. На улице моросил осенний дождь. Капли стекали по стеклу, как слёзы. Полгода назад здесь, за этим же столом, сидела Нина. Варила борщ, ворчала на соседей, планировала дачные дела...

Звонок в дверь прозвучал резко, словно выстрел. Марина замерла с чашкой кофе в руках, глядя на входную дверь так, будто она могла взорваться в любую секунду. Второй звонок — более настойчивый, почти агрессивный. Она поставила чашку на стол, вытерла влажные ладони о джинсы и медленно подошла к двери. — Кто там? — голос дрожал, хотя она старалась казаться спокойной. — Открывай, Марина. Это я. Сердце упало куда-то в пятки. Этот голос она не слышала целый год. Год блаженной тишины, год восстановления, год попыток склеить осколки собственной души...