Я стояла на пороге нашего дома с маленьким чемоданом в руках и смотрела, как Сергей захлопывает дверцу машины. Он спешил, будто боялся, что я передумаю. — И куда ты поедешь? — спросил он, не глядя на меня. — Ты же даже кофе сварить не можешь, не то что жить самостоятельно. Эти слова он повторял мне годами. Сначала в шутку, потом с усмешкой, потом с откровенным презрением. Я и сама почти поверила, что не способна ни на что, кроме как варить борщи и поддерживать порядок в доме. Но в тот момент, когда он произнёс это в последний раз, внутри что-то щёлкнуло...