Дым сигареты за окном был густым и сизым, таким же, как настроение в этой комнате. Поминки по отцу Алексея, его сороковой день, подходили к концу. Стол, ломившийся от еды, теперь выглядел уставшим и неопрятным, как и лица собравшихся родственников. Я сидела напротив окна и ловила себя на мысли, что считаю секунды до момента, когда можно будет уйти, смыть с себя этот налипший груз притворной скорби и тягостных взглядов. Мой свекор, Иван Петрович, был человеком суровым, и общались мы мало. Его смерть стала скорее формальным поводом для этой встречи, чем истинной причиной всеобщей печали...

— Ты серьезно считаешь, что я не заслуживаю части этой квартиры? — Паша стоял посреди гостиной, скрестив руки на груди. — Двенадцать лет брака, и что? Я для тебя никто? — Это наследство от моего деда, — Аня спокойно продолжала собирать разбросанные игрушки Славика. — Ты знал это, когда мы женились. — Но я же вкладывался! Помнишь ремонт на кухне три года назад? — Который оплатил мой отец? — Аня подняла глаза на мужа. — Паш, давай начистоту. Последние два года ты даже за туалетную бумагу платишь с таким видом, будто одалживаешь мне миллион...