— Да что ты можешь понимать в настоящей жизни, сидя среди своих пыльных книжек? — голос Андрея звенел от едва сдерживаемого раздражения. Новенький макбук отбрасывал холодные блики на его хищно заострившееся лицо. В повисшей тишине гостиной Наталья вдруг вспомнила их первую встречу. Восемь лет назад, в промозглый ноябрьский вечер, он ворвался в библиотеку за пять минут до закрытия. Промокший, взъерошенный, с охапкой технической литературы — готовился к собеседованию на завод... — Знаете, у меня завтра важный день, — тогда он смотрел на неё совсем другими глазами, умоляюще и тепло...

Последнее, что я помнила перед сном, — это убаюкивающий стук дождя по оконному стеклу нашей спальни. Он мерно барабанил по карнизу, сливаясь с тёплым, ровным дыханием Максима. Я прижалась спиной к его спине, уткнувшись носом в воротник его старой футболки, пахнущей чистотой и сном. В доме пахло остывшим вечерним чаем . Полная идиллия, покой, умиротворение. Я уже почти провалилась в глубокий сон, как вдруг почувствовала, как тело Максима под моей рукой резко напряглось. Его дыхание сбилось. Он замер, прислушиваясь к чему-то...