До сих пор, когда перебираю в памяти тот декабрьский вечер, меня накрывает волна стыда пополам с яростью. Стыдно за собственную наивность, яростно за его непробиваемое враньё. Но давайте по порядку. Меня зовут Арина, мне тридцать четыре, и эта история началась задолго до судьбоносной поездки. Моё имя выбрала баба Нина. Она полжизни проработала на заводском конвейере и боготворила всё советское, однако внучку назвала не в честь партийных деятелей, а в честь героини старого фильма, Ариной. Родители спорить не стали: имя певучее, нетипичное, не то что Римма с Людмилой...