Утро выдалось тихим, почти неправдоподобно мирным. Двор ещё не успели изуродовать грязной кашей, снег лежал ровным настилом, и колёса машины осторожно хрустели по нерасчищенной дорожке. В багажнике глухо перекатывались банки и коробки: заливное, мой фирменный салат, запечённая птица, аккуратно завернутая в фольгу, пирог, от которого на весь салон тянуло ванилью и корицей. На заднем сиденье — пакеты с мандаринами, сыром, какими‑то редкими сладостями, которые я разыскивала по всему городу. Между ними — подарки, каждый со своим адресатом, со своей историей...