Отправляемся в книгу, где призрак водит нас по миру новогодних праздников Я просыпаюсь в холодном поту от того, что кто-то сидит в ногах кровати и пристально смотрит на меня. Это сморщенный старик в грязноватом ночном колпаке и толстом халате. — Я Эбизинер, — громким ворчливым голосом заявляет он. — Э… Кто? — глухо переспрашиваю я. — Эбизинер Скрудж. «Из книги Чарльза Диккенса „Рождественская песнь в прозе“», — добавляю я про себя. И замечаю, что Скрудж имеет вид призрака — он прозрачный, сквозь него я вижу темные очертания комнаты...