Я поняла, что стала чужой в собственном доме, когда падчерица вылила мой борщ. Аккуратно, двумя пальцами, подняла тарелку и перевернула, будто там было не первое блюдо, а что-то протухшее. После суточной смены в поликлинике, и смотрела, как борщ стекает по пакету. Свекла, капуста, картошка, все вперемешку, все в мусор. Маргарита даже не обернулась. Тонкая, угловатая, с аккуратным каре, которое она укладывала каждое утро, она стояла у раковины и мыла руки. Будто не борщ вылила, а просто воду из стакана...