Анна смотрела на свое отражение в огромном зеркале гардеробной. Вечернее платье, цвета спелой сливы, идеально облегало стройную фигуру. Оно было новым, купленным специально для сегодняшнего вечера. Дорогим. Таким, какое любил ее муж, Максим. «Идеально», — прошептала она себе, пытаясь поймать в глазах хоть искру радости. Но глаза были пустыми, как выцветшее небо поздней осенью. Семь лет брака. Семь лет, в которых она постепенно превратилась из живой, смеющейся девушки в безупречную картинку, в аксессуар успешного мужа...

— Ты вообще понимаешь, что творишь?! — голос Алексея сорвался на крик. Он стоял посреди их маленькой съёмной однушки, размахивая листом бумаги. — Ты отправила Кирилла к репетитору за двадцать тысяч! Двадцать тысяч, Лена! На какие деньги?! Елена застыла у плиты, сжав в руке деревянную ложку. Макароны в кастрюле бурлили, выплёскивая воду на конфорку — шипело, как её нервы. — На те же, на которые ты купил себе новый телефон, — выдохнула она тихо, слишком тихо. — Только мой выбор — будущее моего сына...