Игорь Сергеевич Крылов смотрел на себя в зеркало примерочной своего бутика и думал, что сорок два года — отличный возраст для мужчины. Особенно для мужчины, который построил сеть из пяти магазинов мужской одежды премиум-класса, имел собственную квартиру в центре и внедорожник последней модели. Серые волосы у висков только добавляли солидности, а регулярные тренировки в зале держали фигуру в тонусе. — Игорь, ты сегодня свободен вечером? — менеджер Алина заглянула в кабинет с обворожительной улыбкой...

Артём стоял возле стола своей начальницы и чувствовал, как по спине у него бежит пот. Та орала так, что в небольшом шкафчике позади неё звенели чашки. Она любила пить кофе из фарфора, и Артём сейчас почему-то вспомнил, как она при этом оттопыривает свой толстый, похожий на сардельку мизинец. Эх, сломать бы ей пару пальцев, а лучше все десять, и посмотреть, сможет ли она орать ещё громче. - Ты чего лыбишься?! – взвизгнула начальница, - Всё, моё терпение лопнуло, Артём! Как хочешь, но я сегодня же...